Мука выборов

Дядька мой, самых честных правил, дай Бог ему здоровья, всю жизнь в театре служит. А тут такие вот дела, карантины, и все вот это вот это.
Сидим сегодня в саду, тишина. Пчела прилетела на стол, и умерла. Дядька и говорит, как же я ей завидую.
Ну дичь! Меня накрыло. Говорю, ты совсем уже, что-за настрой? Отставить!
Он, да выхода нет. Театр и так был пережитком, а теперь все, конец. Да ладно я, всю жизнь вторые роли, да и не стремился никогда. А как же (.....). Он же всего себя делу отдал. Ему теперь что.
Я говорю, ну ему нужно в столицы. Там конечно тоже не сахар, но хоть шанс есть.
Дядька смеется. Берет телефон, и набирает нашего общего знакомого. Говорит в телефон, тут Ромарио тебя в столицу сослать решил. Стой-стой! Давай я громкую включу. И включает.
Из трубки мат отборный, да пусть типа он сам туда едет. А еще лучше нахуй его пошли от меня. Я смеюсь, да сбежал же я из столицы. Трубка отвечает, ну а от меня чего хочешь? Мне здесь хорошо. Я здесь нужен.
Я спрашиваю, хорошо подумал?! Кому ты здесь нужен? Трубка замолчала. Дядька пальцем у виска крутит, и многозначительный вид принял. Трубка вдруг отвечает. Да вам, долбоебам, я и нужен, кому же еще.
Ну мы и заржали троем.
После телефон выключили, и с дядькой продолжили. Я говорю, ну да, надо было ему раньше срываться. Сейчас то да, и время, и возраст. Дядька и рассказал историю. Оказывается нашего общего знакомого давно пытался переманить один руководитель в столичный театр. На что наш знакомый отвечал, нет. Объяснял тем, что не позволит тянуть кровь из пусть и провинциального, но одного из самых старых театров России. Если луших будут в столицу депортировать, то загнется театр, ну, а следом и столичные тоже.